Ninguém é profeta na sua terra

Tive ocasião de aqui me referir a uma cidade que espera pelo descongelar das calotes polares, branca por fora, cinzenta por dentro e de que é difícil gostar. Essa terrinha imaginária, ou nem tanto assim, tem a particularidade de não reconhecer os seus melhores. Qualquer ave de arribação ou cuco ali medra e se não se põe a pau é homenageado, ou com o nome numa rua ou mesmo com uma comenda…

Há dias, isto é pura imaginação, um cantor pimba da televisão, da rádio, do CD da cassette pirata ou não, reconhecido em todo o país e na diáspora, (como gosto desta palavra), teve necessidade de voltar por dias à sua terra por motivos bem tristes que se prendiam com a saúde dum familiar que infelizmente faleceu. O escriba deste blog estava dentro do carro na avenida que leva ao hospital e reconheceu o tal artista, recordava-se dele do tempo que cantava numa agência de documentação automóvel. Com muita surpresa sua, reparou que aquela figura pública, de botas de tacão alto, caminhando num passo gingão de marinheiro em férias, (por favor olhem para mim, vejam quem sou), era olimpicamente ignorado por todos.

O bom do cantor devia estar a sentir-se noutro planeta. Em Lisboa, Genebra e mesmo em Paris saúdam-no, cumprimentam-no, pedem-lhe autógrafos e na sua terra natal é um ilustre desconhecido.

Isto é porque ninguém é profeta na sua terra, ou será alguma dificuldade, alguma patologia com origem num sentimento menor vulgarmente conhecido por inveja…