Sexta Feira 13

Quando cheguei a casa havia um frio danado, embora lá fora o dia estivesse luminoso.
Mal entro, na penumbra do hall, deparo com um velho conhecido de chapéu transparente, suspenso no espelho que guarda a entrada, numa acrobacia impossível não fosse imponderável. Saudei-o e preparava-me para recitar algumas orações, eis senão quando recebo o convite: vem daí, mesmo gordinho como estás, passas aqui bem, vem ver por onde ando. Pensei que o vidro, mal fizesse força, partiria em mil bocados e mais, a estupidez seria total, dar ouvidos à minha imaginação sem freio. Pousei as luvas e sorri tentando arranjar uma desculpa cortês. Este é um dos meus fantasmas preferidos, é o espírito do proprietário dumas coisas que guardo na garagem que desencarnou num duelo defendendo a sua dama. Pobre dele, que a dama era dele e dum brigadeiro, e ele sabia-o. Mas noblesse oblige. Suicidou-se naquele duelo, não acreditava nela nem nele e preferia morrer a ver-se publicamente humilhado. Não foi uma morte por honra ou por amor, foi uma morte por egoísmo, mas com sabor romântico. Curiosamente, quem o desafiou julgava que este seria o seu melhor amigo transformando-o em cadáver. Um tiro certeiro, as leis da sorte ou do acaso quiseram que o meu antecessor neste local adquirisse bilhete de ida mais cedo. Não encontrou a paz de espírito que tanto almejava. Ficou-se naquele entre mundos onde persiste a memória, a dor, o frio e a solidão.
Não podia aceitar o convite, aquilo era um abismo. A minha sanidade mental ficaria seriamente ameaçada. O meu cão, o Gatsby, treme permanentemente e a estremecer abeirou-se de mim abanando o rabo como sempre que chego a casa. Naquele momento tremia mais que o costume. Debruço-me sobre ele e faço-lhe uma festa. Levanto a cabeça para responder ao meu interlocutor e no espelho apenas o reflexo que lá devia estar. Está visto, o Gatsby afasta os fantasmas, por isso tirita tanto, curiosamente até o espelho baila. Além de cultivar fantasmas sustento um verdadeiro ghostbuster.